Строка повенчана с судьбой

К 70-летию со дня рождения русского поэта И.И.Смоленцева

1 сентября исполняется 70-лет русскому поэту, вятскому уроженцу Ивану Ивановичу Смоленцеву (1935−1993).

В год 60-летия Победы увидела свет книга И.И.Смоленцева «Поле это — повесть о войне». Она вышла в серии «Народная библиотека», которая выпускается при поддержке правительства Кировской области и замечательна тем, что большая часть тиража обязательно распространяется по районным и школьным библиотекам.

Корни Ивана Ивановича Смоленцева — в уржумской и лебяжской стороне Вятской земли. Жил и работал в г. Кирове (Вятке). Кандидат технических наук, автор 25 изобретений, подтвержденных авторскими свидетельствами. По собственному проекту построил две плотины на реках своего детства — Лаж (с.Кузнецово) и Буй (с.Косолапово).

Но при внешней биографии талантливого инженера И.И.Смоленцев — подлинный поэт, автор двух поэтических сборников. Он не выжимал из себя стихи по капле-рифме, не строил авангардные стихо-небоскребы. Он жил поэзией. Поэтому перед читателем — не набор строф, а жизнь и душа человека, семьи, страны.

Всего десять лет было Ивану, когда кончилась Великая Отечественная. На фронте в 1942 году погиб его отец. Спустя годы Смоленцев написал:

«…Вновь нет двоих!
Весь класс, негромко
Вздохнув,
Застыл
В который раз:
Был фронт далек,
Но похоронки
Тылы взрывали,
Били в нас».
(«Статистика войны»)

Воспоминания детства — самые яркие, и спустя годы они находили мощный отклик в творчестве Смоленцева-поэта.

Мы встречали в полях рассветы,
Был соленым и жгучим пот.
И кормила земля за это.
И стоял на ногах народ.
(«В те дни»)

Думаю: истинно любящий свое дело учитель истории (или литературы) может смело использовать смоленцевские стихи на уроках о Великой Отечественной. Ведь не секрет, что порой стихотворный образ для души важнее и целебнее, чем лекции о боевых операциях (хотя лекции, конечно, тоже необходимы). Но истинные стихи на самом тонком уровне помогают не просто услышать отголоски эпохи, но почти осязаемо ощутить ее. В этом — сила поэзии. Такая животворящая сила есть в стихах И.И.Смоленцева.

Строка навязчива порой,
Порой бездумна и фальшива,
И лишь одна строка не лжива,
Та, что повенчана с судьбой.
(«Строки и судьбы»)

Господь лицезреет и на дар человека, и на его стремление жить не по лжи. Поэту И.И.Смоленцеву при жизни не довелось в полной мере узнать творческое признание. Но он честно жил и работал, не лукавил в стихах, преумножая трудом свой талант. И в этом его творческое бессмертие — как бессмертна Истина. Как бессмертна наша Победа 1945 года.

---

Первые борозды
В ту пору мне минуло десять,
Еще грохотали бои,
Когда захотелось мне взвесить,
Испробовать силы свои.

И помнится мне, как впервые
Я шел, налегая на плуг.
Пусть борозды были кривые,
Пусть не было твердости рук,

Пусть все получалось неловко,
Но с гордостью, весел и бос,
Под вечер частицу сноровки
Я с поля счастливый унес.

Выпускной 1952-го
Мы получали аттестаты,
Но нам опять не повезло:
Затенькал рельс у крайней хаты,
И небо дымом занесло.

Село знобило и качало.
Боролись с пламенем жильцы.
И слышно было, как кричали
В скворечне жалобно птенцы.

Такой уж класс — во всем авралы:
То тонок лед, а мы — на льду,
То перелески-зазывалы
Нас всех от школы уведут.

Наш первый «А» — раздет в морозы,
Наш третий «А» — отстал в письме,
А на твоих ресницах слезы:
«Сгорят птенцы», — ты шепчешь мне.

Четвертый «А». — А пламя давит.
Девятый «А». — Сгоришь живой.
Десятый… - Может быть, оставить,
Пусть, может, кто-нибудь другой.

Бросок.
Ожог.
Скворечня снята.
Вода и грязь, и пот ручьем.
«Ура герою!»
«Нет, ребята,
Не надо.
Я тут ни при чем».

Какой герой. Не к месту слава.
Уж хорошо, что не подлец.
И аттестат смочил — раззява…
А ты мне тихо: «Молодец».

Мой аттестат давно в архиве.
Но под окном поет скворец,
И вижу я тебя счастливой
И снова слышу: «Молодец».

Ты да я
Ты да я —
Мы ведь тоже народ,
Ведь и мы —
И в труде, в заботе…
«Не народ еще, —
Время речет, —
Если жизнью унылой живете».
Из веков, как из мрака,
Народ
Прорастал,
Не ропща на судьбину,
Шел он там,
Где никто не пройдет,
Погибал — и не раз, —
Но не сгинул.
Песни пел он.
Когда бы не петь,
А рыдать,
Заплутавши в недоле, —
Так хотелось,
Чтоб слово звенеть
Научилось
О счастье и воле.
Не умел он без радости жить.
Не любя.
Слов усталых не слушал —
Лишь затем, чтобы так полюбить,
Что коль вырвешь любовь —
То и душу.
…Нет тех дум,
Что не думал народ,
Нет пути,
Что народу заказан,
Нет и тьмы,
Где тропу не пробьет
К свету дня
Его ищущий разум.