Виктор Ларионов |
|
Жуть над городом; затаился уютный тихий Новочеркасск. Мрак. Еле мерцают фонари. Каждый день несет новую жуткую тревогу, а ночь - шаги патрулей, резкие выстрелы из-за углов: "Трах! Трах!.." Крики… Бег, и опять: "Трах! Трах!"
У лазарета гудит авто. В узкую дверь еле протискивают носилки с телами людей, покрытых шинелью или овчиной. Кровь… На полу, на комьях ваты, на скоробленной, прокисшей овчине, на пальцах и там – на искрящемся блестками снегу под Таганрогом, Батайском, Зверевом и Сулином.
Кровь и мозг из разбитого черепа. Вчера двенадцать мальчиков-юнкеров были найдены связанными и убитыми ударами шпал на полотне у маленькой степной станции. Убит удалой партизан Чернецов – защита, надежда и гордость Дона, убит подлым предательским ударом. Уходит от нас Каледин, чье сердце не выдержало позора России и Дона…
И дерутся еще из последних сил: Кутепов под Таганрогом, Марков под Батайском и Семилетов под Сулином.
Затаился уютный, тихий Черкасск в предсмертной тоске.
Надвигалась туча багровая, словно отразившись от варева бесчисленных пожаров и потоков невиданной крови; и грезились на фоне тучи багровой черные виселицы с болтающимися удавленниками, унизанные вороньем, хищные волки несметной стаей, слышался шорох ползущих пресмыкающихся, а в грохоте пушек – хохот бога тьмы; ведь можно поверить в бога тьмы, видя его звезду на лбу православного, видя загаженную церковь и замученного на навозной свалке священника. Близился грохот пушек, сжималось сердце от невыносимых предчувствий…
"Помогите партизанам! Пушки гремят уж под Сулином!" – гласит сорванное, трепещущее морозным ветром воззвание. Все чаще и чаще стонет и плачет воздух напевами похоронных маршей.
Молча, с серьезными лицами идут последние резервы на фронт: выздоравливающие от ран офицеры и юноши-добровольцы. А на другой день уже везут их назад – стонущими, окровавленными, или даже не их, а чужое тело, что-то застывшее, восковое, на замороженных досках.
Шагает история, раскрывая новые страницы героизма и трагедии: титаны Великой войны – Алексеев и Корнилов – подняли знамя борьбы за Родину. Они пошли первыми, отдавая себя в жертву… Не при восторженных криках толпы, не в буре благодарного энтузиазма – тогда не так тяжела жертва во имя Отчизны. Нет, при улюлюкании черни, при гробовом молчании большей части в страхе затаившейся интеллигенция, среди бушующей толпы, праздной, глумливой, пьяной. Лояльность к новой "народной" власти, принцип невмешательства, постольку-поскольку… Офицерский френч мелькает в роли ресторанного лакея, и десятитысячная месса фронтовиков гранит бульвары и тротуары Ростова и Новочеркасска. Глухи к призывам, глухи к голосу совести.
"Помогите партизанам! Спасите честь Родины и старого Дона!"
"Пушки гремят уже под Сулином!"
Четырнадцатилетний гимназист, увешанный патронами, с трудом, с забора карабкается на высокую, худую лошадь. Уходят последние.
В палате Н-ского лазарете умирает совсем молоденький юнкер – смуглый, курчавый, с кроткими карими глазами, прозванный товарищами "Сингапур" – вероятно, за смуглое лицо и за блеск жемчужных зубов.
Не спас его ни нежный уход дочери генерала Алексеева – Веры Михайловны, ни усилия профессора. Догорала еще одна жизнь, срезанная так дико бесцельно, так рано. Часы пробили три, но мало кто спал в этой палате: незримый, уже прилетел Ангел смерти. "Сингапур" не стонал, только дышал трудно и редко; от длинных, вздрагивающих ресниц ложилась тень.
Тускло светила лампа. Из окон, сквозь узоры льда, заструился рассвет, но не уходил командир-полковник, просидевший всю ночь над умирающим, прикрывая слезы кистью облокотившейся о спинку стула руки. Вера Михайловна часто выходила в коридор, и было слышно, как она рыдает там: глухо и неутешно. Он ушел от нас на рассвете мутного зимнего дня…
Последний раз бросаются черно-красные "корниловцы", офицеры в черных траурных погонах, "чернецовцы" и "семилетовцы" в отчаянные контратаки. Вереницей везут сосновые, небрежно сбитые ящики.
Уже не хватает для всех оркестров, и воздух не плачет напевами похоронных маршей. Растет "партизанское" кладбище за городом. По двадцать, тридцать штыков осталось в маленьких отрядах на степных станциях, загородивших путь красным бандам. Лица давно небритые, шинели промерзшие колоколом, е глазе грустные и смертельно утомленные.
Но молодой полковник Кутепов не сдает, хоть и кажется, что спасения нет: все сильнее напор врага, охватившего со всех сторон Донскую область. Не сдает и храбрейший генерал Марков под Батайском и ведет юнкерский батальон в ночную атаку.
Метель бушует с невиданной силой, холодный ветер злобно воет в телеграфных проводах, заносит лицо сухим ревущим снегом. Сиротливые, запорошенные снегом стоят вагоны юнкерского батальона, затерянные в снежной степи. Выстрелы пушек глохнут в этих диких порывах ледяного ветра, а вспышки лишь на секунду разрезают мрак…
Снимается кольцо. Напирает щетина красных штыков, нависла багровая туча. Гибель! Спасения нет! Но Лавр Корнилов спасает армию и двигает черно-красных корниловцев, офицеров и партизан за Дон, в степные дали, в туманную мглу неизвестности.
Начинается Кубанский поход, смерть и раны многим и… слава! Поход к неведомому пункту в поисках потерянной Родины…
