Вот, нашёл стихи. Подумал, они здесь к месту прозвучат:

Полбутылки «Мадеры» на море не значит напиться.
На античных монетах профили женщин горчат.
Я запомнил конец эпитафии с древней гробницы:
«…только души сошедших под землю страшно шумят».
Рядом камни белели, а, может быть, рыхлые кости,
Восставая из праха, сквозили в разломах земли.
Городские хребты штурмовали крикливые гости,
И лошадки детей к «Панораме» нарядно везли.
То не ружья палили – трещали от чипсов обертки,
То не мат на зубах, а скрипучая местная пыль.
За гроши продавали медали с чужой гимнастерки,
Пряжки легкой бригады, зуавов и прочий утиль…
Согревается сердце курдючным дымком общепита,
В помутневшем мозгу растворяется музыки яд.
Все отрыто, отмыто, запето, забыто.
Только души сошедших под землю страшно шумят.

Андрей Кульба.